Elle
Elle, c'est une femme pas comme les autres. Habitée par des multitudes, des foules ébahies qui l'idolâtrent. Des êtres blancs et noirs qui défilent sous ses paupières. Des êtres qu'elle a croisés, qu'elle a choisis, qui l'ont choisie. Parce qu'elle portait ces masques qui les représentent tous, ces livres et ces mots qui hèlent l'avenir. Un avenir commun. Un avenir à vivre. Dans la même cité, comme voisins. Sans barricades. Elle. C'est une femme racée jusqu'aux bouts des ongles. Elle est belle, mais l'est-elle ? Quel est ce noir tiré au blanc sous la peau. Cette transparence du regard qui transperce. Cet élan du coeur qui arrive comme une rafale et ravive la mémoire du sel. Elle, je la vois, et elle me voit. Enfin. A travers les jours et les années, à travers les siècles, notre art absent, ce que l'on n'en dit pas, rendu évident, tisse le lien d'une vision alchimique. Et c'est l'éternité qui s'off