Tina Noiret - D'une vie l'autre L'Art à l'oeuvre (art@work)

Elle, c'est une femme pas comme les autres. Habitée par des multitudes, des foules ébahies qui l'idolâtrent. Des êtres blancs et noirs qui défilent sous ses paupières. Des êtres qu'elle a croisés, qu'elle a choisis, qui l'ont choisie. Parce qu'elle portait ces masques qui les représentent tous, ces livres et ces mots qui hèlent l'avenir. Un avenir commun. Un avenir à vivre. Dans la même cité, comme voisins. Sans barricades. Elle. C'est une femme racée jusqu'aux bouts des ongles. Elle est belle, mais l'est-elle ? Quel est ce noir tiré au blanc sous la peau. Cette transparence du regard qui transperce. Cet élan du coeur qui arrive comme une rafale et ravive la mémoire du sel. Elle, je la vois, et elle me voit. Enfin. A travers les jours et les années, à travers les siècles, notre art absent, ce que l'on n'en dit pas, rendu évident, tisse le lien d'une vision alchimique. Et c'est l'éternité qui s'off...

Anéantie, on vit dans ses pantoufles. On respire le temps et le temps nous aspire. On gobe l'univers, un souffle d'ogresse. On a tout le temps, et le temps nous a. Nous assimile à. On est heureuse du pouls, de la circulation du sang, dans les veines, toujours bleues, de la respiration régulière, des poumons qui se soulèvent, des muscles qui fonctionnent encore, moins bien que le cerveau. Peut-être. On sait qu'on ne sait pas, qu'on n'a jamais rien su, ou qu'on ne sait plus. On ronfle paisiblement, toute la vie. On fait le ménage. On n’a plus besoin de rêver. On est dans le rêve, on l'est. On sait qu'on ne sait pas. On est. On est l'anéantie, la femme absente. On a tout le temps, on a son temps, tout son temps. Le temps nous a. On sort par tous les temps, on sort. Le sort nous a épargnée, on est l'anéantie, nantie. On a des doigts au bout des mains, palmes d'alors. L'or brille, sourire du manchot. On n’est plus couchée ni courr...

Wilfried Martens, mort ... je me souviendrai toujours de ce jour où, suivant mon cours de technologies au Parlement européen, il se leva, austère, intima le silence aux participants, pour me faire un discours de félicitations ... Impressionnant ... Ensuite, le croisant dans les couloirs il me remettait à chaque fois sa carte de visite : " Venez me voir ... " me disait-il d'un air concentré. Il n'oubliait pas. Je n'y suis jamais allée, et maintenant il est trop tard pour savoir ce qu'il aurait eu à me dire, ni ce qu'il avait vu en moi ...

Samedi 1er juin, "Slam à l'Ö", organisé par la Commune de Forest.

Demain, au CAL de Namur, sur la méthodologie des réseaux d'échanges de savoirs.

Invitée par un ami, je participe à une conférence-dîner au restaurant « Le Relais St Job » Place St Job à Bruxelles. L'oeuvre de « Raymond Ceuppens, un écrivain et artiste peu connu» y est présentée par notre ami Antoine TSHITUNGU, que j'ai eu l'occasion de rencontrer ici et là, lui-même écrivain et depuis peu, professeur à l'université dans son pays. Raymond Ceuppens nous est présenté sous son double visage de plasticien et d'auteur. D'un côté, il travaille les matériaux de récupération et ses estampes se retrouvent progressivement dans plusieurs pays. De l'autre, il écrit. Son thème privilégié est la massification de la misère. A la fin de sa conférence, Antoine Tshitungu me fait l'honneur de me demander une lecture ... Je lis, avec cette voix profonde qui est la mienne.