LE LIVRE ININTERROMPU
J'écris depuis toujours un livre ininterrompu. Par fragments, le texte s'écrit mais ne se livre pas. Le monde n'en sait rien. Moi-même n'ai pas encore percé le secret de son avènement. Son mystère demeure absolu. Mon livre raconte toutes les vies et connecte les récits les uns aux autres. Son substrat est un long tissu de douleur ancestrale à partir de laquelle parler devient à la fois impossible et d'une nécessité vitale. Ce sont des générations de victimes, des non-vies qui s'expriment à travers moi. Au départ, j'ai pensé que ce récit non-écrit concernait cette foule indistincte. Puis j'ai pensé que ces cris ne provenaient que de moi. Enfin, j'ai réalisé à quel point cette logorrhée de mots hirsutes n'avaient aucun sens commun. L'inconnu, la longue tapisserie de l'ennui s'étendaient sur des pages illisibles, d'une écriture effacée ou raturée, en tous cas à peine lisible. Ceux qui vinrent à moi s'emparèrent avec avidi...