Exister a l'imparfait
Exister à l’imparfait Existe-je, dans un présent éternel ? Ai-je existé, ne serait-ce qu’un seul instant comme individu relié au tout ? Ou bien j'existais sans le savoir, autrefois. Inconsciente du temps qui s'était bloqué, a un instant du lointain passé, et qui ne redémarrait pas. À tout moment, mon masque pouvait tomber. Fumée. Et derrière ? La mécanique pouvait reprendre, peut -etre, donner le change, et pourquoi pas. C'est beau, tous ces mots inventés de toutes pieces, rapiéces . Écrire, c’était brasser des nuages de mots, des masses de néant, des absences irrémédiables. Suppléer l’irréalité par des traces : était-ce vivre ? Les livres, les récits, en appelaient à l’univers, tissant les destins dans une seule et même trame. Grande prêtresse des temps modernes, grande voix inaudible. Voix du tonnerre dans l'orage qui soulage. L’être qui me manque se réalisait ainsi. À l’imparfait. Toujours à-venir. Sans avenir, mon être s’est confondu avec la littérature. Le sen...