LE LIVRE ININTERROMPU

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J'écris depuis toujours un livre ininterrompu. Par fragments, le texte s'écrit mais ne se livre pas. Le monde n'en sait rien. Moi-même n'ai pas encore percé le secret de son avènement. Son mystère demeure absolu.

Mon livre raconte toutes les vies et connecte les récits les uns aux autres. Son substrat est un long tissu de douleur ancestrale à partir de laquelle parler devient à la fois impossible et d'une nécessité vitale. Ce sont des générations de victimes, des non-vies qui s'expriment à travers moi.

Au départ, j'ai pensé que ce récit non-ecrit concernait cette foule indistincte. Puis j'ai pensé que ces cris ne provenaient que de moi. Enfin, j'ai réalise à quel point cette logorrhée de mots hirsutes n'avaient aucun sens commun.

L'inconnu, la longue tapisserie de l'ennui s'étendaient sur des pages illisibles, d'une écriture effacée ou raturée, en tous cas à peine lisible.

Ceux qui vinrent à moi s'emparèrent avec avidité de cette langue étrangère, la rançon du silence, et se l'accaparaient sans payer tribut à la haine. Mais il était impossible de détacher mon irrémédiable absence de moi-même. Aussi je pris racine ici, nowhere. Je pris racine dans le néant et mon regard devint la foudre. Mon sang changea de couleur.

Je ne pouvais rien espérer. et pourtant jamais je ne désesperais.

Vivre m'assure une joie intense. Une plénitude. J'aime vivre et si ma vie ressemble par bien des cotes à une mort précoce c'est que j'ai traversé le feu. j'ai enjambé la folie et j'y ai bu la mer. J'ai gravi les ciels sur ma propre échelle et j'ai foulé les pierres aux pieds. Ainsi je me tiens depuis toujours, immobile. face à l'océan. Et j'attends.

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